Hoy vengo a hablar en tu nombre. Dijo un sabio que la mayor gloria de un maestro es hablar por boca de sus discípulos y quiero erguirme en evidencia de lo más agradecido de tu discipulado. Tengo la certeza de que  mucho de lo que en mi late me llegó por la vía de tu savia, de tu ejemplo, de tu enseñanza. Mucho tiempo llevo a la sombra de tu abrazo curtido. Cuando pequeño, abriste para mí portales de conocimiento. Me dijiste que la hache no suena y que los números primos solo son divisibles por uno y por ellos mismos.

Mantener viva la tradición e historia que nos antecede, descubrir el talento y guiar el camino hacia el  arte, encierra la verdad que atesoran los trabajadores de la cultura.

Yahima es un nombre común entre las jóvenes cubanas y así se llama la protagonista de esta historia. Es alegre, le gusta bailar, escuchar música con la que no concuerdo pero que al final parece una epidemia que atrapa a los jóvenes de hoy.

Era bella, quizás no de ese tipo de belleza que subyuga por encantos físicos. Era bella de alma y espíritu y eran esas cualidades las que nos mantenían embelesados durante sus turnos de clase.

El golpe sonó, seco, ardiente. Aún podía sentir la mirada llena de furia. Hacía más de 24 horas de aquel golpe y lo sentía ahí, latiendo y no era el dolor físico. Ese ya no le importaba, era el dolor moral. Era su rostro magullado disimulado con maquillaje, los espejuelos oscuros en un día sin sol, la sonrisa forzada que se convertía en mueca con la que intentaba disfrazar esa vida de tortura y de miedo que desde diez años la acompañaba.

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Todas las edades tienen su magia. En cada una el desarrollo nos toma de la mano y nos deja ascender por niveles de luces diferentes. Pero una es más hermosa entre todas. Aquella en la que el barro aún se resiste a la mano. En la que el alma de las cosas puede tener en sí de mansa y de salvaje. Aquella en la que los instintos nos hacen más auténticos y va quedando atrás la inocencia verdadera porque seres especiales comienzan a traducir para nosotros el mundo.