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Mi
musa? Es un diablillo |
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Con
alas de ángel. |
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¡Ah,
musilla traviesa, |
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Qué
vuelo trae! |
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Yo
suelo, caballero |
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En
sueños graves, |
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Cabalgar
horas luengas |
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Sobre
los aires. |
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Me
entro en nubes rosadas, |
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Bajo
a hondos mares, |
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Y
en los senos eternos |
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Hago
viajes. |
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Allí
asistido a la inmensa |
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Boda
inefable, |
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Y
en los talleres huelgo |
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De
la luz madre: |
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Y
con ella es la oscura |
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Vida,
radiante, |
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Y
a mis ojos los antros |
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Son
nidos de ángeles! |
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Al
viajero del cielo |
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¿Qué
el mundo frágil? |
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Pues
¿no saben los hombres |
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Qué
encargo traen? |
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¡Rasgarse
el bravo pecho, |
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Vaciar
su sangre, |
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Y
andar, andar heridos |
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Muy
largo viaje, |
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Roto
el cuerpo en harapos, |
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Los
pies en carne, |
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Hasta
dar sonriendo |
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¡No
en tierra! exámines! |
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Y
entonces sus talleres |
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La
luz les abre, |
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Y
ven lo que yo veo: |
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¿Qué
el mundo frágil? |
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Seres
hay de montañas, |
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Seres
de valles, |
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Y
seres de pantanos |
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Y
lodazales. |
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De
mis sueños de desciendo, |
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Volando
vanse, |
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Y
en papel amarillo |
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Cuento
el viaje. |
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Cantándolo,
me inunda |
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Un
gozo grave: |
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Y
cual si el monte alegre, |
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Queriendo
holgarse |
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Al
alba enamorando |
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Con
voces ágiles, |
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Sus
hilillos sonoros |
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Desanudase, |
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Y
salpicando riscos, |
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Labrando
esmaltes, |
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Refrescando
sedienteas |
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Cálidas
cauces, |
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Echárolos
risueños |
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Por
falda y valle. |
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Así,
al alba del alma |
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Regocijándose, |
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Mi
espíritu encendido |
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Me
echa a raudales |
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Por
las mejillas secas |
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Lágrimas
suaves. |
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Me
siento, cual si en magno |
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Templo
oficiase; |
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Cual
si mi alma por mirra |
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Vertiese
al aire; |
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Cual
si en mi hombro surgieran |
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Fuerzas
de Atlante; |
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Cual
si el son en mi seno |
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La
luz fraguase; |
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Y
estallo, hiervo, vibro, |
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Alas
me nacen! |
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Suavemente
la puerta |
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Del
cuarto se abre, |
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Y
éntranse a él gozosos |
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Luz,
risas, aire. |
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Al
par da el sol en mi alma |
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Y
en los cristales: |
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¡Por
la puerta se ha entrado |
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Mi
diablo ángel! |
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¿Qué
fue de aquellos sueños, |
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De
mi viaje, |
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Del
papel amarillo, |
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Del
llanto sueve? |
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Cual
si de mariposas |
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Tras
gran combate |
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Volaran
alas de oro |
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Por
tierra y aire, |
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Así
vuelan las hojas |
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Do
cuanto el trance. |
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Hala
acá el travesuelo |
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Mi
paño árabe; |
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Allá
monta en el lomo |
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De
un incunable; |
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Un
carcax con mis plumas |
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Fabrica
y átase; |
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Un
sílex persiguiendo |
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Vuelca
un estante, |
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Y
¡allá ruedan por tierra |
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Versillos
frágiles, |
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Brumosos
pensadores, |
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Lópeos
galanes! |
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De
águilas diminutas |
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Puéblase
el aire: |
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¡Son
las ideas, que ascienden, |
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Rotas
sus cárceles! |
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Del
muro arranca, y cíñese, |
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Indio
plumaje: |
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Aquella
que me dieron |
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De
oro brillante, |
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Pluma,
a marcar nacida |
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Frentes
infames, |
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De
su caja de seda |
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Saca,
y la blande: |
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Del
sol a los requiebros |
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Brilla
el plumaje, |
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Que
baña en áureas tintas |
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Su
audaz semblante. |
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De
ambos lados el rubio |
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Cabello
al aire, |
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A
mí súbito viénese |
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A
que lo abrace. |
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De
beso en beso escala |
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Mi
mesa frágil; |
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¡Oh,
Jacob, mariposa, |
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Ismaelillo,
árabe! |
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¿Qué
ha de haber que me guste |
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Como
mirarle |
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De
entre polvos de libros |
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Surgir
radiante, |
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Y,
en vez de acero, verle |
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de
pluma armarse, |
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Y
buscar en mis brazos |
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Tregua
al combate? |
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Venga,
venga, Ismaelillo: |
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La
mesa asalte. |
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Y
por los anchos pliegues |
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Del
paño árabe |
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En
rota vergonzosa |
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Mis
libros lance, |
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Y
siéntese magnífico |
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Sobre
el desastre, |
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Y
muéstreme riendo, |
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Roto
el encaje |
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¡Qué
encaje no se rompe |
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En
el combate! |
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Su
cuello, en que la risa |
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Gruesa
onda hace! |
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Venga,
por cauce nuevo |
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Mi
vida lance, |
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Y
a mis manos la vieja |
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Péñola
arranque, |
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Y
del vaso manchado |
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La
tinta vacie! |
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¡Vaso
puro de nácar: |
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Dame
a que harte |
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Esta
sed de pureza: |
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Los
labios cánsame! |
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¿Son
éstas que lo envuelven |
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Carnes,
o náceres? |
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La
risa, como en taza |
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De
ónice árabe, |
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En
su incólume seno |
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Bulle
triunfante: |
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¡Hete
aquí, hueso pálido, |
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Vivo
y durable! |
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Hijo
soy de mi hijo! |
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Él
me rehace! |
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Pudiera
yo, hijo mío, |
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Quebrando
el arte |
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Universal,
muriendo |
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Mis
años dándote, |
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Envejecerte
súbito, |
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La
vida ahorrarte! |
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Mas
no: que no verías |
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En
horas graves |
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Entrar
el sol al alma |
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Y
a los cristales! |
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Hierva
en tu seno puro |
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Risa
sonante: |
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Rueden
pliegues abajo |
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Libros
exanüges: |
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Sube,
Jacob alegre, |
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La
escala suave: |
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Ven,
y de beso en beso |
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Mi
mesa asaltes: |
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¡Pues
ésa es mi musilla, |
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Mi
diablo ángel! |
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¡Ah,
musilla traviesa, |
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Qué
vuelo trae! |
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